21 de Janeiro - Primeiro Dia de Aquário

"Você não é como os outros. Eu vi alguns; eu sei. Quando eu falo, você olha para mim.
Ontem à noite, quando eu disse uma coisa sobre a lua, você olhou para a lua. Os outros nunca fariam isso.
Os outros continuariam andando e me deixariam falando sozinha.  Ou me ameaçariam.
Ninguém tem mais tempo para ninguém. Você é um dos poucos que me toleram. 
É por isso que eu acho tão estranho você ser bombeiro. 
É que, de algum modo, não combina com você"

(MCCLELLAN, Clarisse. [BRADBURY, Ray. Fahrenheit 451, 1953])

Nada mais fluído...

Já que o texto também fala de humores.

Quanto mais o tempo passa, mais vontade de escrever autobiografia tenho. Maldito ego huehue. Infelizmente, elas envolvem terceiros, que no fim, não merecem exposição por um… escritor medíocre. Aliás, abaixo da média muitas vezes.

No entanto, escrever é mais emoção que gramática na maior parte do tempo. É mais leitura e entrega, mais viver e sentir, experimentar e derramar-se (quando não há mais espaço pra guardar os humores das dores) do que qualquer outra coisa. Por exemplo: penso nas palavras que preenchem esse já não mais branco documento de texto, ouvindo Volver - Acima da Chuva.

E como uma confissão gratuita: eu choro, sim. 

Bem, não é tão gratuita assim.