Crônicas do Frio II (05) - O Pianista

Für Elise

Pupilas sugam negrume, anseiam luz, quarto escuro... 

Desejam cores, pulso lá fora (em outro quarto).
Íris estremecem. 

Uma onda de volúpia melancólica e o esôfago sente.

Aspir... [îîîîîîîsss] 

Expir... [fsssssîîîî]

[pän... ♪] 

Som desfila, segue e definha num mi agoniante, retumbante entre as quatro paredes...

[nån... nän... nån... nän... nån... nän... ♫] 

Lábio encerrado entre os dentes, escarlate e salgado. 

Sustenidos rés respondem aos mis tentando gritar à Für Elise (tão pobre)...

[tän, nan, dan, dån... ♪] 

Um apelo de si, resquício de dor por ela... 

Agora o quarto eram sons, ondas, cadência, ritmo.

Mão esquerda aracnídea.
Movimentos alongados e precisos, encanto.
Mão direita ferina.
Movimentos rápidos e impulsivos, expulsando.

"Fraude...", vinha e retumbava em toda sua existência.

Mais sol, mais dó... Mais acordes em lá menor. 

Dentes trincados, olhos no enquadro da janela. 

Uma iluminação destoante invade o recinto, pupila recolhe feliz, rosto e suor. 

Quantas horas? Já nem sabe mais.

[nån... nän... nån... nän... nån... nän... ♫] 

Mais uma vez... E os dedos sagram clamando por Elise, nada pobre. 

Não se ouve o som, mas a luz tímida e fugaz revela o belo tom de vermelho escorrendo do instrumento e tocando os insensíveis. 

Sem dó, sem sol. Sal, talvez.

"Fraude." Como? Canção é coração e não só partitura!

Vislumbrava outro enquadro. Um piano de calda 

[nån, nän, nån... ♪] 

e Elise, provavelmente gritava.
Pela segunda janela, o pianista, invadia mais um espaço seu, com a clave de sol - que ele jamais soube o que era - orquestrando-a.
As teclas tocadas, com certeza desconexas 

[nån, nän, nån... ♫] 

pelo convite do senhor clássico ao improvável assento.

"Fraude!" Aquele ritmo... Cadenciado, frequente. Ah, Elise!

[*Tiempf*] 

Seu rosto é chicoteado. 

Uma corda o acerta, o aço corta timidamente sua face. 

O som cessa.

Fita mais uma vez a foto do casamento lançada ao chão... 

A música cantada, sem técnica; apenas coração. 

No apartamento em frente um murmúrio, talvez gemido...

A luz artificial invade o quarto inundando-o. 

Violão no colo, garrafa de vinho em solo. 

Calibre 38 ao alcance da mão. 

O semblante decidido...

Fraude?
Für Elise.

#PHPoemaday